Fotografía analógica del Parlamento de Budapest, julio de 2017
Lento como una cúpula en los ojos al envejecer el día. Llanto que cruje con las vías, con la fe disimulada de las naves. Ah, la sed de un imperio en la exhibición de sus más tiernos desconchones. Este cielo del color de la cáscara recupera la tibieza del cuerpo y la vuelca hacia afuera. Sólo somos lo que queda al cabo: cenizas.
Has recorrido esta ciudad como si estuvieras buscando sus llaves sin misterio.
Danubio que en las manos ladras.
Eres un cuerpo que duda de sus comensales, la piel puesta a tender bajo los puentes como una bandera invertida.
Diatriba entre significado y significante. Emborronas cuadernos con palabras que entiendes por su construcción primitiva. La belleza del fonema, la belleza de lo representado en la mente. Aquí, la palabra extranjero no parece extranjera.
Te preguntas incesantemente: te respondes pájaros, aves discontinuas.
Has subido hasta lo más alto de Óbuda para mirar desde ahí a tu yo abandonado. Una vez allí, decides no ver; sigues adelante con un dolor nuevo, que adopta hermosas posturas, voluptuosos relieves.
La escritura es un viaje muy lento que sólo a veces coincide con el tiempo del mundo.
Como si este último fuese -acaso- real.
