Dedos como si sobre el tronco de un árbol
En círculos casi ramas
levemente agujereando
Cuerpo cábala corteza signo de la edad
Trueno hace lo suave
Del idioma táctil filigrana
Quién con las mejillas sobre el mundo
Un olor a piano antiguo y en el centro
excavados en madera
la curva precisa de los nombres.
Mujer o árbol
Insisten las pupilas del invierno
Si eligiera una palabra para llamarte
sería alethéia.
Fotografía analógica. Berlín, septiembre de 2018
Aún es posible trepar más arriba
llegar ahí
donde nunca el aire
fue nombrado
Si al menos los ojos
tuvieran la capacidad de ver
el cuerpo que proyectan
si no fueran mis ojos estos ojos
socavón en el tiempo
rasguño torpe de la infancia
Quisiera no tener que escribir
sobre la herida y el amor total
a la herida
pero no hay nada más
Sólo el abrazo
de dos que dicen basta
las manos vendadas
antes de ver la sangre
Deseo es levedad sobre la tierra
Amor caída hacia lo alto.
El silbido comienza poco antes del cierre
Al principio se escucha muy débil
es apenas advertencia:
pájaro de sueño o voz de cuna
Se eleva como un grito a medianoche
muerde el aire hasta arrancar
el timbre agudo de su aroma
Ahora cabellos vibrar cintura
precipitarse labio arder frente
viejo olmo en ascensión desnuda
no deseo más que el tacto y te quiero
en el hueco donde anidan animales
Urge su demanda ciega y es preciso
poner fin a este canto despojado
pero alguien pregunta
en voz alta tu nombre
y sólo queda admirarte en lo lejos
igual que se ama a un padre cuando
ya han pasado los años y tuerce
la edad sus ramajes
Antes de cerrar las puertas del Botánico
los guardas alertan a los visitantes
pero nada sucede los primeros minutos:
el silbido no impide al árbol saberse a salvo
y ser amado y suficiente mientras con
una mano aprendo su misterio con la otra
sostengo la tuya: sonrío.
Despertamos con nidos de cigüeñas en el pelo, allí, allí precisamente, en el último recodo del mundo, -pincel frontera entre los ojos, entraña viva, pellizco más largo del invierno-.
Garabato de sol sobre el cuerpo en penumbra: cuerpo que espera a otro cuerpo, trepa a lo alto del campanario, vocifera su fe con el tacto del alba.
En la plaza, un anciano y un niño cruzan el patio de los naranjos, entran al bar más cercano, toman café y tostadas, dejan tan sólo unas migas.
Caminamos otro siglo, cruzamos épocas. Sobre las calles de piedra una lengua antigua, del norte, va dejando un rastro de fruta fresca y almendras.
En el regreso, tus labios son otros, y otra su textura, otro su acento.
La nieve en la cima de las montañas nos guiña un ojo, sonríe con la dulzura de una madre extraviada.
Hemos tocado el fin pero esto no se termina.
Pintas mi vida en un lienzo del tamaño de una mano. Luego llevas el cuadro a tu pecho y allí levantas tu casa.
Una casa de luz donde puedan anidar las cigüeñas.
Una casa de luz donde habite lo fértil.
Con una venda en los ojos
nos alumbran nuestras madres
Ciegos son nuestros primeros pasos
las palabras primeras
En ellas hay un surco verdadero:
intuición de quien navega el mundo
sin haberlo recorrido dos veces
Una palabra pestañeo
o gruñido o bostezo de sol
La palabra el deseado visitante
Un lenguaje antes
del conocimiento antes
del hallazgo de la ignorancia
Con una venda en los ojos
vamos mudando de pieles
El tiempo abre las grietas
Dibuja estos jardines, descubre
algunos nombres escogidos
Cuando el amor venga
nos cubrirá los ojos con sus manos,
desatará la venda, el nudo de la frente:
aprenderemos la luz
fatigaremos la luz
hasta extinguir la niebla.
El primer sonido es vegetal:
crujen como las semillas
dentro del vientre frágil de sus vainas.
A mediodía bailan:
sus zapatos de cordones invaden
ese espacio pequeño tibio
donde el filamento se vuelve caricia.
Con la tarde se espigan hacia el cielo:
recuerdan a ciertas esculturas de Bourgeois
su cuerpo es un abrazo suspendido
refugio táctil que no alcanza.
En la noche se besan solamente
si el aire mece la curva de sus ramas
ahoga sus gemidos animales.
Cuando dos mujeres caminan juntas
tienen que inventar el lenguaje desde el principio.
Despertenencia
paisaje hacia la noche
que al punto retrocede
continuidad de los bailes
Hemos venido a camuflar las manos
a cubrir las teselas rotas
y así lentamente
con el dolor de nacer
emergen las gotas de los nombres
Podríamos llamar silencio al tiempo
que pasa entre que un labio
acomete a otro labio:
desprendimiento y caída
en las hojas del roble
Limbos a modo de cabellos
crines de pincel que acaso
masticaran el aire
embadurnasen de perfume
el solo aire
Bajo la bóveda bajo la herida del cielo
el hallazgo de los ojos aniquila
el miedo que asola nuestra especie
Pisamos una tierra fronteriza
y nos despertenecemos por dentro
en el lenguaje
tráquea abierta
un simple gesto será la moneda
que cambiaremos
por hallar refugio en unos brazos
Estos brazos como tierra que arar.
maneras de mirar
un blog más de crítica literaria
poesía
...La nostalgia es una revuelta...
Toda la información sobre la poeta Tulia Guisado
microediciones
Revista de ensayo. Libre, gratuita, interdisciplinar.
la lectura es un acto temerario
la lectura es un acto temerario
Página web del sociólogo y escritor Pablo Nacach. Todos sus libros, noticias, información talleres, clubes de lectura, reseñas y artículos en prensa, entrevistas y demás.
que es gerundio
la lectura es un acto temerario
la lectura es un acto temerario
la lectura es un acto temerario
la lectura es un acto temerario
Blog de edicionesparalelo.com
The Art and Craft of Blogging
The latest news on WordPress.com and the WordPress community.
