Acuarela de la voz

 

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Fotografía analógica. Parque de El Retiro, septiembre de 2017.

 

 

Noche abierta     lejana expedición al Tíbet

 

Tambores  transparencia

los ojos reconcilian y se envuelven

 

Azadas para escarbar la tierra

Lento aprendizaje mineral

 

Yacimiento de cianita

es este credo

 

Una madre hace silencio en la cocina

Si existo es por el sino del durmiente

Paleta de color en estos libros

 

Hubo aquí un animal y fue tibio

acariciar su nuca

colocar sobre el labio los pinceles

bruñir una acuarela de la voz

 

Noche abierta  lejana expedición hacia dentro.

 

 

 

 

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Adherencias II

 

Torno vivo de ti

amasando mezclando

el pecho como única herramienta

 

volver los materiales dóciles

a empellones fingir que no es

cuerpo sino casa

 

cerviz lenta

orden lento

 

-esta infinitud extraña-

 

enmudecida tú

hembra sin dientes

me abres a la boca en el espacio

y todo hueco es balsa

 

en este mar fiel

de la carencia

 

en ti paso la noche

ahora que vivo sola y sola

pienso

qué nos pertenecerá entonces

a nosotros

seres de tallo roto

amantes sin remedio de la falta.

Las pescadoras de Mallo

 

descarga

Maruja Mallo, “Mensaje del mar”

 

A Laura Theurer

 

Las redes el cabello de dos niñas pescadoras

que jamás vieron el mar: sólo

aquel dibujo de una isla en la retina.

 

Mientras tejen mientras sus manos

emprenden una vida no escogida,

saben que sus yemas son escamas

y muerden con temblor el mismo anzuelo.

 

Dejarán sus nombres enredados

como peces sin reino y cada noche

pondrá un beso de coral sobre las bocas.

 

En las playas de Chile las mujeres

se desnudan antes de arrojarse al mar.

 

Duelo

 

Inspirado en ‘Seven in bed’ de Louise Bourgeois

 

 

 

Bramo cuerpos uno a ras de otro y no

me pertenece su rastro de ceniza.

 

Rezo -soy el fervor de la madre-

alimento con la leche que no tengo

y hunde tú la frente en mis costuras.

 

Estos niños tienen sed y me succionan

Yo me encojo si me excavan con deseo

sus ojos son de puzle o son de vida.

 

La sed como un óbolo creciente

hace ramas hace brazos de caníbal

 

Y en el último jadeo de mi sueño

me acordono en una manta de metales

 

De tus restos haré ovillo en el armario

mientras gimo si ocelote de la espera.

 

Cuaderno de viaje III

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Fotografía analógica del Parlamento de Budapest, julio de 2017

 

Lento como una cúpula en los ojos al envejecer el día. Llanto que cruje con las vías, con la fe disimulada de las naves. Ah, la sed de un imperio en la exhibición de sus más tiernos desconchones. Este cielo del color de la cáscara recupera la tibieza del cuerpo y la vuelca hacia afuera. Sólo somos lo que queda al cabo: cenizas.

Has recorrido esta ciudad como si estuvieras buscando sus llaves sin misterio.

Danubio que en las manos ladras.

Eres un cuerpo que duda de sus comensales, la piel puesta a tender bajo los puentes como una bandera invertida.

Diatriba entre significado y significante. Emborronas cuadernos con palabras que entiendes por su construcción primitiva. La belleza del fonema, la belleza de lo representado en la mente. Aquí, la palabra extranjero no parece extranjera.

Te preguntas incesantemente: te respondes pájaros, aves discontinuas.

Has subido hasta lo más alto de Óbuda para mirar desde ahí a tu yo abandonado. Una vez allí, decides no ver; sigues adelante con un dolor nuevo, que adopta hermosas posturas, voluptuosos relieves.

La escritura es un viaje muy lento que sólo a veces coincide con el tiempo del mundo.

Como si este último fuese -acaso- real.

 

 

 

 

 

 

 

 

Simone

 

Enigma lento de decir

en este sitio no

cabe huella viva

sino el cuerpo que se escribe agotán-

do-se ho-ra tras ho-ra

escudamos este niño de sordina

disimulo sonriente

la ternura a punto de boca

de nacer.

 

*****

 

Vuelve anochecida

Desde abajo no pareces casi tú

los párpados tan suave-

mente lejos en la mano para a-

mar contacto de otro reino

si letargo roza dedos

desasir piedra en el pecho

en círculo en círculos con-

céntricos hasta

hundirse hasta

sernos.

 

******

 

Cómo

su llanto occipital

de huesos hacia dentro

dibuja

una costra

fiel

tan fiel

como el silencio.

 

******

 

Mientras arcos se dibujan en lo alto

eres cueva de ti misma

entre los hombres eres

cántaro

Simone.

 

 

 

 

Ad-herencias

 

Grabar el sonido que viene de dentro
de mí que crea la idea de otra persona
(Ana Mendieta)

 

Ad-herencia de tu cuerpo a la

idea que tengo de mi cuerpo

 

retenernos para avanzar en suave

onda y molde de este barco

y su silencio

 

adentro no el sonido sí

la música los párpados

su sombra de ceniza

 

y su aleteo

 

grabo en mi cuerpo la idea

que tengo de otro cuerpo

 

eres tú

 

así

nos miro

y grabo

y creo.